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En los jardines florecen ramos de destinos sin sentido, pero puedo escribirlos porque mis letras son agua. Todo desemboca en ellos, los abraza, los llena de flores que visten de luto para celebrar mi séptimo nacimiento. El caos que disfruto está en su más perfecto equilibrio, es mi paracaídas cuando todo se pone demasiado recto; no me entiendo cuando desudo mis palabras. Me gusta no entenderme...

Quizás sea hora de aceptar que mi figura nunca responderá a caprichos que no son verdad. Voy a repetir que no, que no voy a caer en otra telaraña cualquiera. Que no soy vuestra carne y que los buitres no van conmigo. Me he comido el mundo y ya no tengo que masticar normas que no me establezca yo. La tinta seguirá corriendo por mis venas y cada uno de mis latidos será otra revolución.