"Yo la deseaba, pero ella no me pertenece porque es aire. Aún muero por su pelo dorado y sus ojos cuyo color ha sido robado de todas las cascadas del mundo. Aún recuerdo su sonrisa suspirante y sus pensamientos opacos, el roce de sus manos y sus fugaces abrazos. Quizás si por cada uno de estos últimos hubiese pedido un deseo, ella habría vuelto a buscarme creyendo mis palabras cuando decía que muero por tener una diva curvilínea a mi lado. Si mi llanto fuese una rima y las carcajadas metonimias, no habría verso que pudiese ocultar la verdad.. Esta es mi condena por no haberte gritado aquella primavera que todas mis miradas furtivas eran una y otra declaración para ti. Ya dijo Yolanda a través de una suave caricia a los sentidos que junio podría ser un buen mes. Ayer acaricié la gélida lluvia del amanecer esperando que el viento la llevase hacia ti. Tal vez tenga suerte y algún día leas estas palabras...
Entre nosotras dos siempre quedará la moderna ciudad de alma retro que unió tu blanco con mi negro. Pero hace tiempo que la sangre de la pena que ya murió en mi vida ha teñido de color esta breve oscuridad.
Puedes pedirme que te olvide con la cabeza pero no con los dedos que siguen fantaseando con enredarse entre tu pelo.
Gracias por haber sido la pionera de mis pasiones de loca que ama. Ahora sé que tengo la fuerza para seguir caminando sin escuchar tu voz en estéreo. No diré 'siempre tuya' pero sí 'tuya ayer'.
No respondas si no lo deseas; deja que este vacío se haga brisa lentamente...
Se aproxima una borrasca".
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